Lo que sobrevive aún de la mañana se desliza
lentamente
bajo una lluvia inesperada y fina, como en esos
sueños en los que no acabas de dormirte.
En Canarias, según dicen, es ya la una.
Ahí fuera, me parece, las personas son palillos,
títeres que maneja
una pesadilla colectiva.
Y en la radio vuelven a la carga una vez más,
con la alegría de un niño que se hurga los testículos,
hablándome y hablándonos de incendios,
de desiertos, de ruinas y de muertes
y de guerra.
Roger Wolfe
